Por eso te quiero

Porque cuando hace frío siempre hay un sol en tus brazos

y cuando el verano aprieta te inventas un suspiro de aire fresco.



Porque sabes que son tres en el café

y que detesto el agua de grifo.



Porque cuando hay guerra siempre te pones braguitas blancas

y cuando el sexo se vuelve rutinario

colocas dos coletas en tu pelo

y exiges que te enseñe anatomía.



Porque hueles a vainilla por las mañanas

y a playa por la tarde.



Porque cuando te enfadas me apuntas con el dedo

y todos los planetas se ponen en órbita

y muere una estrella.



Porque te agarras a mi espalda cuando duermes

y me siento cualquier cosa menos hombre.



Porque hay algo de ingenuidad en tu mirada

y de precocidad en tu sonrisa.



Porque en tu piel es sabado eternamente

y tus manos tocan melodías en mis vértebras.



Porque nunca matas las hormigas

y conoces mil especies de mariposas.



Porque callas cuando escribo

y hablas siempre.



Porque el "nunca" no existe en tu vocabulario

y el "posible" siempre esta a nuestro alcance



Porque creo en los milagros

y tengo fe.



Porque eres, estás y quieres,

porque puedes, sabes y sientes.



Por eso amor, por eso.

Pon un puto politono joder

Porque ya nadie me dice te quiero en francés
y el olor a vainilla aún me la pone dura.
Te echo de menos.

Al otro lado de la línea telefónica:
pi...pi...pi...pi...pi...
siempre está comunicando
odio esa maldita melodía.

Ayer abrí la caja de galletas,
la de chocolate,
no la otra con fibra de no se qué,
alli guardo tus fotos,
estás tan guapa siempre,
esa en la que pareces una sirena desahuciada,
con tu bikini rosa
y el tatuaje besándote el pezon derecho
es mi favorita.

Ella es la culpable de que cuando veo el mar
me acuerde tanto de ti,
- ¿ Sabes?
se me mete por la nariz un olor a salitre
y luego me invade el pecho,
cuando suspiro me quedo vacío,
como si tuviera un hueco a la medida de tu espacio.

Pi...pi...pi...pi...pi
Sé de alguien que con dos pastillas de colores
podría bailar este sonido hasta el amanecer,
pero yo no,
las mías son blancas,
tienen un nombre extraño
si lo pronuncias todo seguido
parece que estás invocando al diablo.
Son para la ansiedad creo,
no se, yo me noto igual,
quizás menos ausente.
Más conmigo.

También el psicólogo vio la foto.
- Joder haber empezado por ahí. Dijo.
Me duplicó la medicación y acto seguido
sin apartar la vista de tus ojos soltó:

- Tú no estás loco, los locos son ellos,
yo, todos.
Pero tu no. -

Eso ya lo sabía.
Total nada nuevo.

Ayer fui al cine con Jessica,
- ¿Recuerdas a Jessica?
Si la recuerdas como olvidarla,
ha crecido a lo ancho
pero ya sabes que yo siempre fui de curvas,
no tengo ni idea del nombre de la película
pero su boca sabía a chocolate con nueces.
Lo peor eran sus zapatos....
si ya se...mi puto fetichismo...
Lo siento. No empezaré otra vez.

Creo que son las palabras que más te he repetido.
"Lo siento".
Siempre era mentira.
Por inercia.
Ya sabes soy un hombre.

A veces sueño que aún estas aquí,
es lo más cerca que estoy de la felicidad...
y quería decirte una cosa importante,
diferente, acorde a lo que siento....

- ¿ Quieres oirla?..........
pi....pi....pi...pi...pi
no se que coño estoy haciendo
pi...pi...pi....pi...pi...

Nadie me escucha.

Puta

Debe ser primavera por más que el invierno
disfrace el cielo de luto
como si se hubiera muerto un ángel.
Debe ser primavera mes de las flores,
tú estás:
(a ver como decirlo sin ofenderte)
más puta,
si eso es, más puta.
La palabra puta me gusta
encierra tanto amor como la palabra vida,
-Puta te quiero-
No me digas que no suena hermoso.
Yo jamás he pagado por follar,
no porque mi físico sea atractivo y no haga falta,
ni siquiera por el dolor de las mentiras,
-Veinte minutos cariño y procura correrte-
Ni siquiera por las prisas,
en veinte minutos yo
me corro dos veces,
tres si se llama Laura,
cuatro si me insulta,
cinco si me pega
o me muerde
o me araña.

Pero yo no voy con putas por más que sea primavera
el mes de las flores,
por más que las putas huelan a perfume francés,
y dominen ese idioma como si no tuvieran dientes,
a pesar de que la palabra puta sea mi favorita
porque encierra tanto amor como la palabra vida.
-Puta te quiero-
Yo no voy con putas porque ahora estoy contigo
mi puta de nadie.

Yo sería puta si no fuera hombre,
ni siquiera sé si soy hombre
o soy puta
por que yo me vendería por amor como tú,
hoy estaría de oferta
valdría cien besos
cincuenta con lengua,
y un mordisco en la espalda
y un paseo por la playa,
un helado de fresa y un café con tu azúcar.

Porque tu eres la flor de los prostíbulos,
la princesa de los callejones oscuros,
la mujer más bonita del mundo.

Creo que debo salir de este poema
o me voy a morir de romanticismo.



*Del poemario "El muñeco del paso de peatones me mira raro"

Sesenta kilos de tristeza (febrero 2008)

Tengo un cigarrillo entre los labios
para que cuando la soledad me mate
tenga alguna coartada.

Lo bueno de estar solo con mi otro yo,
es que sólo se rompe el silencio
cuando hay algo interesante que decir
pero nadie me escucha.
A veces ni yo lo hago,
por si me duele.

Suena Ismael por la radio
canta una canción sobre una Ana,
yo no conozco a ninguna con ese nombre
sólo tu nombre memorizo Laura,
quizás debería buscar alguna
a través de su voz parece decente.

A ti su voz te parecía triste, como yo.

Imagino que has dejado de fumar,
que no estás sola,
ni tienes nada que decir
y asesinas silencios con crueldad
y aún así alguien te escucha.

Seguirás con tu síndrome de Peter Pan
anclada en los veinte
y las matemáticas perdonándote el descaro
de negarte a crecer,
como si contigo no fueran exactas.
Y tus pechos mantendrán la firmeza
desafiando la ley de la gravedad
a Newton y a su santa madre.

Hoy desperté Laura y no me acordaba de ti
pero Ismael te trajo con otro nombre
a veces temo que llegue una mañana
y desaparezca mi infelicidad
la realidad es que estar triste
es lo más parecido a tenerte.

Salgo en busca de penas
con otro cigarrilo en la boca
a esto se le llama
el suicidio de la tortuga,
me encamino lentamente a la tienda de tristezas,
necesito estar contigo de algún modo
y éste es el más fiable
la dependienta me mira
como si fuera un fantasma
y huyo de los cristales por si lo soy
y no me conozco.

- Ponme sesenta kilos de tristeza-
le digo mirándola a la boca.
-Un segundo de eso se encarga Laura-
-Laura joder debe de haber una epidemia- (Pienso)
y detrás de la cortina sales tú
con tus veinte años recién cumplidos
y una sonrisa cercana,
cercana a mis fracasos,
sesenta kilos de tristeza
¡qué hija de puta!.


- Del poemario "Todas las mujeres se llaman Laura menos mi madre"

Balas de cristal

-Lo mejor que he leido estos últimos días se llama "Lisboa" y es un poema de Sara Castelar Lorca....y encima no te cobra el viaje, un lujo.


http://versoatierra.blogspot.com/
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Decía Batania en uno de sus apuntes llamados "Meteoros" que en un poema colocó la palabra vaca y luego todo el poema le olía a vaca, que hay que tener mucho cuidado con las palabras que se usa, y lleva razón.

Yo en el último poema he vuelto a la palabra coño y es una estrofa que quizás desentona en el poema pero dicho poema nació de ahí, lo cierto es que luego todo el poema me ha olido a coño, la habitación me ha olido a coño, la ropa me ha olido a coño.

Desde luego esto es casi mejor que masturbarse.

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Hace unos días tuve una conversación con Billy Macgregor y fue decepcionante, definitivamente es un hombre.........yo aún tenía esperanzas.

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Ah me reitero, Billy es el mejor poeta que he leido en mi vida y no solo hablo de internet.

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La voz de bletisa hace cosquillas, si además recita algo tuyo...... es lo mas parecido a un orgasmo que he tenido sin follar.......gracias.

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La generosidad de Mayte Sanchez Sempere no tiene límites, ahora hará una antología poética con poemas del foro "libertad8",un trabajo minucioso el que tiene. Encerrar la palabra en un libro en cierto modo garantiza la eternidad, gracias por escogerme, por eternizarme.

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Sigo pensando que no soy poeta, que solo dialogo bajito con el papel, y a veces, solo a veces sale un poema.

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Me preguntaron no hace mucho

¿ Por que escribes? ¿Por satisfacción personal? ¿desahogo? ¿necesidad? ¿aburrimiento?

La realidad que la única razón por la que escribo es la mujer, la mujer siempre es el motivo y a veces también la excusa.

Si ella sólo fuera una canción, yo aprendería a bailar

El amor de mis muertes tenía las tetas enormes
y yo la boca demasiado pequeña
y las manos….
Mis “ex” siempre hablaban de mis manos de pianista
pero ni por esas
yo y la música nunca nos llevamos bien,
ni siquiera era capaz de silbar decentemente el himno de la alegría.
Aunque eso si,
una vez estuve durante más de media hora
tocándole el coño a una pelirroja
que tocaba la flauta en una de esas bandas que van por la calle
cuando sacan a los cristos metafóricos.
Pero supongo que eso musicalmente no cuenta.
O si. Vete a saber.

A lo que iba tenía los pechos enormes
y claro yo quería tener dos bocas o cuatro manos,
o untarlas de helado de vainilla y estar lamiendo
hasta que anocheciera en una de esas ciudades rusas
que casi siempre es de día.
O dormir sobre ellas,
o debajo,
o haber nacido de su mismo vientre
no se me ocurre nada más perverso,
una vez se lo dije:
“Si tienes un hijo será el hombre más heterosexual de este planeta”
Pero creo que no me entendió, no me hizo caso
y al rato estaba entonando una canción
de Calamaro o era de Sabina, no se,
jamás tuve buenos tímpanos para los sonidos,
aunque cuando ella me llamaba era distinto,
nunca lo hacía por mi nombre.
“Cariño”, “gordito” “amor” “estúpido”
o simplemente
“Venaquiahoramismo” Así todo muy junto
pero lo mejor era cuando me decía cabrón
porque después del cabrón,
siempre, siempre, siempre,
venía un orgasmo.
Y aquello si que tenía ritmo
no lo que suena ahora en la radio.


Y sus tetas…..
y su espalda desnuda parecía un arpa de esas
que tocaban los griegos en no se que siglo,
los vellos diminutos de sus brazos
danzaban en una coreografía perfecta
cuando soplaba el levante,
en su vientre había cuerdas invisibles
Kurt Cobain no se hubiera suicidado nunca
y sus ojos …joder
había más melodía en sus parpadeos
que en toda la orquesta sinfónica de Viena.
Si hasta cuando caminaba con aquellas botitas de tacón
Sinatra debía empezar a cantar en su tumba.
Estoy seguro.

Lo dicho tenía las tetas enormes
y sinceramente creo
que alguien debería escribirle una canción.